Свет…
Тоннель…
Лечу…
Я дома.

это метко
в самое яблочко
есть такое произведение "улица мёртвых наркоманов"
Баян Ширянов, кажется (псевдоним сам за себя говорит...)
Ещё я слышала от одного художника (нынче мёртвого уже), который увлекался такими вещами,а потом полностью завязал, что наркоман получает прививку от смерти
(с каждым уколом медленное отравление; с каждым отходняком после, всё более тяжёлым с повышением дозы; опиатчик ещё и с каждой ломкой...)

как серпентолог постепенно привыкает к змеиному яду, чтобы не бояться укусов змей
так наркоман постепенно привыкает быть мёртвым
и когда придёт время умереть, он даже не заметит

и что для каждого, кто испытал зависимость, подготовлен домик на улице мёртвых наркоманов.

не важно, что "завязал и никогда больше" , не важно, что женился, растёшь по карьере, ремонт делаешь, живёшь вроде нормальной жизнью полезного члена общества - а дом уже забронирован,
смерть защищает тебя, как своего ребёнка - в таких ситуациях выживаешь, что нормальный здоровый человек загнулся бы от меньшего...но однажды, вроде по пустяковой причине, переселишься на улицу, где самый привычный маршрут - от дома до аптеки, ночью ждать, под фонарём кружить... где живут все те, кто в разные годы передознулся, неправильно провёл реакцию, смешал в одном шприце, кто сутками рисовал под красным, входил в резонанс с вселенной под травой, обменивался кровью с любимым(мы с тобой одной крови...контроля в шприце с ширкой)
ВСЕ

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала,
И повторится все, как встарь,
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.