Жизнь наша кажется мне часто странной штукой.
Серьёзным наказанием, а может глупой шуткой.
Другой живёт себя, вообще, не осознавая,
Как-будто есть ему в запасе жизнь иная.

А этот всё вокруг себя ломает, рушит,
Губя без сожаления, терзает чьи-то души,
Коварства сети страстно с увлечением плетёт,
Не думая, что час его когда-нибудь придёт.

Ведь непонятным кажется не то, что мы умрём,
А то,что в мире этом странном мы,вообще,живём.
Порою, вроде, ходим, пьём, мечтаем, веселимся.
А может всё же мы друг-другу просто снимся.

Так кто же смотрит этот сладкий сон?
Ответа нет. Лишь слышен чей-то стон.