Ритм моей жизни за последние полгода - плетение. Так идет суть моя по миру сему, ноги переплетая, и плавится под искрами душевной боли. Смотрю на прохожих - и апоплексическая ненависть, смотрю на себя - и витиеватые проклятия. Шаблонная лирика - в руках хрустальный шар счастья, но руки мои всегда слабы. Разбил, потерял, не сберег, не взлетел, но: погубил, уничтожил, снивелировал, разрушил. Казавшийся титановым корпус счастья оказался хрупким муравейником - оступился, и плетусь, переплетая ноги и сплетая мир с грезами. Слезы - как критерий дня, одиночество - как внутренний палач. Чуть-чуть мимо боли - это: чуть-чуть в книги, чуть-чуть в фильмы, и полностью в водку...  Ненавижу память, ибо подарки ее -  дефис между жизнью и смертью.  Плету слова, плету слоги, плету мысли; но ведь раньше все это лилось! Ручьи душевные пересохли, и на фасад внутренней пустыни харкаю безнадежною сухостью сердца. Организм алчен - он все еще живет, друзья поверхностны - они все еще друзья. Навязчивость утешения ложится дополнительной тонной, и все глубже тону, но дыхание не прерывается!!! Только буквы на клавиатуре оттягивают остроту, вынимают скальпель из груди. Только завтра я опять проснусь....